Данная история была опубликована пользователем англоязычного сегмента интернета под ником navajojoe. Он, являясь чистокровным индейцем, все детство провел в небольшой горной деревне на окраине леса: минимум достижений цивилизации, единение с природой и специфические взгляды на устройство мира.
Повествование ведется от первого лица с целью сохранения атмосферы.
Мне было около девяти лет, когда произошла эта кошмарная история.
На дворе стоял холодный декабрьский вечер, суточный запас дров подходил к концу, и бабушка попросила моего дядю привести их еще немного, чтобы протянуть до утра. Он, прихватив меня с собой, завел свой старенький пикап, и мы поехали в темный лес.
Добравшись до места, дядя нашел поваленное дерево и стал рубить массивные ветки, скидывая в кучу получившиеся заготовки. Я складывал дрова так быстро, как только мог, надеясь поскорее вернуться домой.
На обратном пути Солнце окончательно уползло за горизонт, и без того темный лес стал чернее черного. Я прислонился головой к окну и любовался мерцанием звезд над черными силуэтами деревьев.
Внезапно у меня возникло такое мерзкое чувство, что за нами наблюдают. Помню, как волосы на затылке встали дыбом, а по спине пробежал холодок. Я посмотрел на дядю и сквозь полумрак увидел его напряженное выражение лица. В этот момент раздался несильный удар в стекло позади меня.
Я хотел было обернуться, но дядя внезапно закричал: "Не надо!"
Я оцепенел. Мое сердце стало бешено колотиться. Дядя вдавил педаль газа в пол. Я впервые увидел в глазах дядя страх.
Позади раздался еще один удар.
"Смотри на меня. Не оборачивайся. Только на меня!", - громче прежнего прокричал дядя.
Я почувствовал, как задняя часть пикапа немного просела, будто на грузовую площадку уронили что-то тяжелое. Я не знал, что происходит, в голове перепутались все мысли.
Дядя, продолжая набирать скорость, стал негромко молиться на нашем родном языке. Из моих глаз полились слезы. Позади раздался очередной стук.
"Все будет хорошо! Слышишь? Просто не оборачивайся", - надрывая голос, продолжал дядя.
От страха мне стало тяжело дышать, вокруг все поплыло и казалось, что вот-вот я потеряю сознание.
"Мы просим у духов наших предков защиты. Помогите злу забыть наши лица. Помогите нам выбраться из леса", - шептал под нос дядя.
Его молитва немного успокоила.
Я свернулся калачиком, сконцентрировав внимание на светящихся элементах приборной панели, чтобы не отключиться. После молитвы дядя запел старую индейскую песню о героях, стараясь отогнать страх, который сковал не только меня, но и его.
Когда мы подъехали к дому, то я уже спал. Дядя взял меня на руки, внес внутрь и уложил в постель.
Прошло почти 20 лет, но по сей день мой дядя не желает обсуждать то ночное событие.
Свежие комментарии